EVENTO

No son estribos amarillos

ni ujieres sin recetas

las tardes en que mora el hombre.

Un escapulario, una paciencia

rozan en la pálida cruz

cuando se duerme, el plexo.

No tiene piedad la sombra

ni se cubre de hollín el arrebato.

El enigma es fiel a la ecuación

y se sujeta a la norma.

Por trepidar el músculo

se nace en el espanto

y tan siquieramente

en el asombro.

Reza la soledad bajo un árbol

y los pájaros ya no trinan

para calvario del amanuence.

¡El hueco del silencio en todas partes!

ESTO no es carnaval

sino misterio,

misterio de las almas

que extrapolan el germen

de lo inmediato hacia lo eterno.

Y otra vez el grito

y otra vez el plexo

en su empinado albedrío.

La receta es la misma,

el ciclo permanece,

El temple del varón es patinar
sobre lo OSCURO.

 By : El Arponero de la Tinta