¿A qué juegan las olas?

¿Besarán, hoy, las musas, mis labios afiebrados?

¿traspirará, la maga, la savia del poniente

con su acuarela regia, la fe de mis sangrados

y curará la herida de mi amor incandescente?

¿Eximirá de duelo, la sed de mi nostalgia?

redimirá mi ser sobre la paz del cielo?

¡La luna no depone su luz ante neuralgia

ni antepone su faz, ni antepone su velo!

En mi mar quiero ver toda su faz desnuda

¡Oh, dulce luna blanca, Oh, dulce luna en celo!

Te soñaré radiante como mi maja muda

de terciopelo azul, de pollerita blanca

con un corsé rosado, de rubio trigo el pelo.

By : El Arponero de la Tinta